小说文学作

年，鬓角沾了些风霜，眼角的纹路里藏着这些年的刀光剑影，但眼神依旧清亮，像极了他案头那盏长明的油灯。 “又在看这个？”孙健推门进来，手里捧着一个锦盒，盒里是半块磨损的玉佩——那是翠花送他的定情物，穿越时揣在怀里，如今玉质被体温焐得温润。 扶苏从怀里掏出一方绣着兰草的丝帕，那是华夫人亲手绣的，边角已有些发白。“昨天梦见她了，”他轻声说，“还是在咸阳城的旧宅里，她在廊下晒书，阳光落在书页上，字都透着暖。” 孙健把锦盒递过去，两人的指尖在盒沿相碰，都带着些微的凉。“我也想翠花，”他笑了笑，眼角却有些发红，“她总说我粗手笨脚，要是看到我现在会用算盘记账，准得惊掉下巴。” 窗外的雪越下越大，把宫墙内的梅枝压得弯弯的。远处传来苏小宝带着工匠们试新炉子...