已经是第七个巴掌了。

他把头歪向一边，站定，不再回来。

母亲停了。

领口乱了。

一份份标满了音标的纸片飘落一地，他不敢去捡起来，也不动。

老师跟他说，你可以的。

真的吗。

他什么都不想说，不想开口，他听不见。

手里什么都攥不住。

他抬抬眼，对母亲问。

你很讨厌我吗。

实际上读书对于他来说已是件可有可无的事情。

自从他失聪后，他身上的天赋就一样一样地剥离开来，现实好似洪水迅猛，将剩余的一点幻想碾成粉末。

那位人很好的英语老师，看他英语差，下课就帮他开小灶。

他说过自己聋，听不到。

没关系，老师浅浅微笑，眯着眼说跟着读几遍就会了。

他读了几遍，读不准。

老师很有耐心，一直教他。

其实他有在很努力地跟读，一遍遍练习，即使自己听不到，他很用力地去还原透明无形的声音。

渐渐感觉不对劲，最后他看见老师脸色变了，叫来了母亲。

母亲扯着他的领子，大叫着，你读出来啊。

他缄了一下口，后脑勺被撞到墙上。

不疼，温温的，他的手翘在背后，不松开。

不知道下一秒还会发生什么，母亲气急败坏，抓起一把纸张砸在他脸上，散落，像纷纷扬扬的白蝴蝶。

他当时只在想，好漂亮。

这一切都好漂亮。

灯光很亮，闪着白光，耀眼。

窗口外面万里无云，飞过了一只白鸽。

低头看自己一眼，狼狈的样子，很好看。

起码别人喜欢。

作者有话要说：　　在灰色的办公桌前，他站着，老师俯下头来给他一个一个单词地指着。

老师：“protect”

、“pro—tect”

他：“卜——帖”

老师：“不对，pro—pro—tect”

他：“卜——儿帖”

老师：“pro、pro”

他：“卜”